fraturas

Já passava da meia-noite de domingo quando a jornalista Flávia Tavares desabafou no Facebook: “Eu queria tanto ter passado meu domingo sem saber que o Alex foi paredão... Pq eu sou obrigada a saber isso? Por causa do mais glorioso dos ossos de qualquer ofício: o plantão. Argh!”

Lembro que, há uns bons dez anos, Ricardo Setti já detectava essa fratura exposta que infecciona cada vez mais o jornalismo: ali está você, formado em duas faculdades, cursando uma pós-graduação, fluente em três línguas, envolvido em intermináveis debates sobre comunicação – e, no dia seguinte, tudo o que lhe pedem é que apure por que a Sacha chorou. É da profissão. Dói menos se o osso puder ser roído numa “reportagem especial” (aquele salvo-conduto que, escorado na tradição do new journalism, permite que a gente relate e cutuque ao mesmo tempo) ou numa coluna assinada (onde a eventual gaiatice quase sempre é perdoada).

Mas imagino que doa ainda mais no outro lado, o do leitor. Acho que foi nessa perspectiva que a Flávia gemeu em seu plantão; afinal, não se espera que o jornal em que ela trabalha, o Estadão, considere o assunto digno de pauta. Além de jornalista, ela é leitora e tem todo o direito de não gostar do que lhe oferecem. Com uma desvantagem: enquanto parcelas do distinto público podem simplesmente largar a revista, sair do site, zapear o canal de TV ou girar o dial do rádio, ela é obrigada a ler/ver/ouvir tudo e um pouco mais, em nome de ser manter informada, pelo bom exercício profissional.

Ah, que inveja de todo mundo que não é jornalista! Invejo até quem gosta de acompanhar essas bobajadas – se gosta, não se aborrece. Mas ser, ter sido ou pretender ser jornalista implica estar, de alguma forma e em algum grau de intimidade, muito perto das coisas mais mixurucas. Desse jeito, somos nós, jornalistas, que ficamos no paredão, alvejados por uma saraivada interminável de ossos duros.